Объята туманом глубинка,
снегов еле видимый след.
Похож на развалины инков
берёзовый мой Назарет.

Все ждут по домам почтальона,
как будто архангельский глас.
Мечтая сварганить бульона,
ведь пенсия нынче у нас.

Стучит по воротам бездельник,
на Праздник поклянчить рубля.
Гудит уж никак две недели,
не помня ни года, ни дня.

Кругом тишина запустенья,
и слышно, как шёл Гавриил
по залитой пашне весенней:
спокоен, высок, белокрыл.

Великая Русь принимала
на сердце святые слова.
Волнуясь, свежа и румяна,
в смирении крайнем жива.

О тайне Божественной воли,
что голым умом не понять,
поведал Архангел раздолью,
земле возвестил благодать.

Поднимется Русь, воссияет
народам Спасения Свет.
И Церковь Христова Святая
из русских объявится мест.

Неся Православие людям,
воздвигнет славянский союз.
«Да, как же со мной это будет?
Я, бедная, еле держусь», -

сухими устами спросила.
Архангел в ответ: «Бог с тобой.
ЕГО, не твоя в этом сила»,
и в небо ушёл за рекой…

Вздохнула земля полной грудью,
осыпался снег под навес.
Размножило эхо: «Да будет!»,
и вздрогнул проснувшийся лес…

Объята туманом глубинка,
снегов еле видимый след.
Похож на развалины инков
берёзовый мой Назарет.

Легко и спокойно ложится
безлиственной веточки плеть
на жёлтые буквы страницы…
Осталось чуток потерпеть.

2011-04-07


Столпники.

Разгулялась кабацкая злоба,
породнилась с мятущимся веком.
Даже зверь поглядит исподлобья,
словно грех – это быть человеком.

Рассупонились нормы и грани.
На поверхности деньги и похоть.
Сокровенная Истина вянет,
вырастает синдром скомороха.

Непонятно, куда устремляться.
Оставаться собой – новый подвиг.
В едком смраде продажного глянца
за порядочность драться до крови.

Если знаешь, где веры есть камень,
на него заберись и не мешкай.
Коли нем, делай жесты руками,
коли нет – проповедуй, конечно.

Были столпники в Церкви Христовой
драгоценными к Богу свечами.
А сегодня – сродни частоколу,
человечности суть защищая.

Продлевая душевные скорби
тяжко мучимых знаньем упадка,
Божий кремень готовя на пробу
для клыков «мирового порядка»…

2011-04-06


Целый день летит, кружится
и ложится снег ковром.
Прилипает рукавица
ко стеклу с узорным льдом.

Снимет жаркая ладошка
на немножко злой озноб,
и прозрачности окошка
отойдёт холодный лоб.

Кто там, кто глядит из дали
в покрывале темноты?
Те ли, кем с тобой не стали?
Незнакомые черты…

Дом вздохнёт и, кособочась,
глянет ночи в чёрный глаз.
Соберётся грусть в комочек,
не пройдя в сердечный паз…


2011-01-09

Чем виршами маяться, лучше бы мусор на улицах убирала.

У Вас в райне я так понял, проблема мусора решена?

Нет ещё, Березкину ждем.

Ясно.

Это называется на чужом ..Ю в рай хотите въехать.

А сами то метлу взять не пробывали? Глядишь и чище стало бы.
А то Берёзкиной за всеми демократствующими не угнаться, гадите не разбирая и не останавливаясь.

Если прекратит творить вирши - успеет.

Ну какой же гордыней надо обладать, чтобы такие стихи писать и не краснеть...

а чё... по технике не плохо,.. а вот мысль - мутновато...

лучше бы листовку написала. там яснее бы выразила, чем на пол экрана развозить